Y se secan
Y lloran,
No es de agua,
Desierto
O lágrimas que hablan.
Si los ríos destiñen
Los desordenes
Y las suertes,
No es de color,
De ritmo
O de magia que sufren.
Es que en su lecho
La ausencia,
Como un profundo dolor de pecho,
Encuentra la vigencia:
La imposición de distancia
Como único hecho
Posible.
Y no hay palabra
Que diga,
Que moje,
Que ofrezca
Color, orden, grandeza,
Ritmo, magia imposible.
Y que parezca
Un agua bebible.
Febrero 2004
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