(De quem guardo sorrisos em San Telmo)
Para contar-me dos tempos difíceis,
De amigos internados, de amores incompreensíveis.
É terca-feira, noite, dez horas e há um naufrágio
Nos costados dos edifícios, filas infindáveis
Nas portas dos bancos e um quadro
De Hockney me lembra que a felicidade
Refletida nas águas da piscina
Nao é mais uma coisa possível.
Esse papel em que escrevo me é estranho,
ileso às crises, à política, aos planos econômicos, mas não
A este lápis que lhe deposita grafite,
Dando-lhe motivo para reter letras.
Laura não está distante
(Tento em vão convencer-me
Que a distância é tempo)
E é parte da vida como a música, a arquitetura,
As cidades.
Ela tem para si e o saboreio dos tímpanos
Uma voz longínqua que a impele à resistencia.
É a minha voz, indecisa e recolhida,
A dois instantes da vida,
Indefesa, sem palavras
e um lar para o seu rumo.
Março de 1990
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