La Luna

La luna
Su gravedad y
El grave peso
Que flota y
Sopesa al espacio.

Movimiento tácito
De la luz,
Aire y ausencia
De cosas en vano.

De tiempo inerte
a la par
De pensamientos.

Movimiento vano,
De dones
Sin dueños.

Buenos Aires, 29/08/07

No Hay Cuidad Sin Poesia

No hay ciudad si no hay poesia.
Sin poesia, no hay construcción
que se merezca la palabra,
la sílaba, el monosílabo,
el balbuceo y la baba.

No hay poesia, sin ciudad
que la absorba con su voz boba
que penetra, filtra y rasga.
No hay poesia sin la labor de la letra.

No hay letra que no hermane ideas
de las que permean a las chicas
que se sienten inmunes
a su lenta podredumbre.

No hay ciudad, sin ruido,
golpeteo fluido de la nada.
No hay palabras de las que se indagan,
de las que necesariamente indignan,

por porfiadas que sean, por ser chiste,
por ser simplemente triste o parte
de alguna frase que se perderá al viento.
No hay ciudad si no hay cemento,

composición de sueños en movimiento
desde una casi-realidad que desea
dejar de ser idea
para ser momento.
No hay ciudad, si no hay música.

No hay música sin crítica,
complemento del ritmo que es palabra,
frase, risa, viento
que suaviza la frente.

No hay ciudad que no nazca
en el corazón de un vientre.

Buenos Aires, 01/04/08

PATERNIDAD 2

Debo decir que
Estando sentado,
A 30.000 pies de altura
Sostengo una única idea.

Paralizada en un tiempo,
Que no es ahora, ni tampoco pasado,
Ante mi rostro
Vigila mis pensamientos.

Me mira firmemente
Inmutable y yo, girando a
Su alrededor, busco

Consuelo y contexto.

Y el avión persigue un puerto
Que nunca alcanza encuanto
El horizonte nos aguarda
Sosegadamente.

Março 2007

Doze Maneiras de Contemplar uma Montanha

I

Até uma jornada
De mil milhas
Começa na possibilidade
Do primeiro passo.


II

Silêncio de pés inertes.
E os silos dos sonhos
Estão fartos.

III

Sonhar é construir
Ninhos que abriguem bigas
E montanhas.

IV

Impossível controlar
Joelhos,
Cidades encolhendo
E o sol calmo
Dissipando o orvalho.

V

O vulcão
Quando destrói a cidade
Dá nova chance
Ao novo.

VI

Sobem a pé dois garotos a montanha. Dois garotos rotos subindo a montanha a pé. A montanha é subida por dois garotos. Dois rostos sobem a montanha. Dois a sós montando a montanha. Sob o sol sobem a sós dois garotos a montanha. Dois a sós e a montanha. Só a montanha.

VII

Folhagem rala.
Ar raro.
A primeira névoa
Voa.

VIII

De tudo que voa
Nada almeja mais a distância
Que nuvens
No alto da montanha.

IX

Quando alcançar certa idade
Decerto se fará necessário
Digerir tudo
Na distância.

X

No teatro kabuki
Um homem representa
A montanha
Franzindo lentamente
A gorda testa.

XI

No cume da montanha
Entender os caminhos
Ultrapassados.

Estar só
E exposto.

XII

Quando alcançar vales
Seja silêncio.
Quando alcançar cumes,
Excelente.

To Meet o La Fontaine des Innocents

People don't always go out on Wednesdays
And, nevertheless, it rained
And I leaded through the drops and rendered the speeches,
Looked for shelters and smiled to words sounding foreign.

The rain flooded the bars
At the street's margins,
The light's redness implied
And multiplied by dripped lenses.
Solution's suddenly on the left side,
Toward the square in Les Halles,
Populated by Jehovah's Witnesses preaching
To the night's pale and wet shadows.

Everything seems more confusing than verses,
Than drinking my beers,
Excusing myself to the toilet
And being taxed in ten francs.
It's more difficult because there's distance
For harmony and desire.

Before you I see the endless line of men.
Some will beg for sex, some won't have to ask.

I feel it's all more difficult than postcards,
Pictures and paintings of juvenile memories;
Than looking at your eyes and body
As we walk through puddles and japaneses.

It's more difficult than Salade aux Crevettes,
Wine glasses and being told by waitresses
The time to leave.
It's more difficult than opposite directions,
Runway planes and places,
And the gentle shade of similarities.

Marco de 1989

DESDE OTRA CUIDAD

Desde aquella ciudad,
Marco inhábil del paso del tiempo,
Donde se sufren bajas
Como pasos lentos
Que no vuelan, no disparan:
Están grabados por el viento
De sus acontecimientos.

Desde otra ciudad,
Rastros de miradas tuertas,
Refugio de tantos labios,
Abrigo de tantos cambios,
Sus miembros son campanarios
De otras catedrales.

Desde aquella ciudad,
Hecha de agua y sustancia,
Lejos de las ambivalencias,
Sostenida por pilares
y ausencias,
Llena de palabras
Que ya nada sostienen.

Desde otra ciudad,
Guardando horizontes y destruyendo
Distancias, miro
A mi mismo como si fuera
El posible margen de otro rio.

Desde otra ciudad me asomo,
Me asombra quien soy y quien veo,
quien hace caminos del tiempo
y descubre que el infinito no existe.

Julio de 2004